Os dias vão passando e nada é bom como antes.
O sol vai e volta e vai de novo, pouco me importa.
Eu penso nas coisas e sei que deveria viver de novo.
Mas é sempre a mesma lembrança, a textura da pele dela.
Uma única imagem perfeita, e o resto é como fumaça.
E eu não quero passar mais um dia, mais nem um minuto longe dela.
E eu sei que todos os dias agora vão ser sempre assim.
Lembrar devia ser bom, está tudo errado.
Como fumaça.
Um comentário:
vc é,
ela era.
ou
vicio
versa.
\o
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