Ela

Ela vaga em solo impuro
Acariciando com a língua a banguela
A lua míngua no escuro

Enquanto à noite a minha janela
pula meu quintal de muro em muro
e devora as estrelas que olham por ela

E não importa se as portas
se abrem ou se fecham
As rotas não me importam

as horas já estão mortas
e por isso mesmo celebram
as mãos podres que despontam das hortas.

(moacir+cza)